Mañanas de día festivo

Te despiertas un lunes con cara de domingo, cuerpo de domingo y los ánimos por los suelos.

Tienes frío hasta en la cama, comes sin ganas, hablas sin ganas, ves el tiempo pasar sin ganas...

Te recorre una lágrima la mejilla al darte cuenta que lo único de lo que de verdad tienes ganas esta a kilómetros de distancia; y entonces es cuando te da por escribir. Me da por escribir(te).

Y escribo, y escribo y no paro... Porque quiero decirte que ni mil años serán suficientes para agradecerte todo lo que haces por mí y todo lo que significas. Que soy adicta a tí, al tus abrazos, al tacto de tus dedos recorriendo mi espalda. Que estoy enamorada de tu risa, que tengo el vicio inconfesable de perder la poca cordura que me queda acosandote a cosquillas y a besos por todos lados. Que lo único que quiero ver al despertarme son tus ojos, quiero alborotarte el pelo y besarte la punta de la nariz y quedarme mirándote con cara de boba (que es la cara que mejor se me da poner).

Pero sabes una cosa el mayor deseo que tengo ahora mismo es poder despertarme contigo el resto de mi vida.

Σε αγαπώ 💜

Estatuas

Salimos a la calle,
con la excusa de pasar el rato,
sin tan siquiera atrevernos a reconocernos,
a nosotros mismos,
la verdad de las cosas.

Que el "pasar el rato" es solo otra excusa,
barata,
que oculta que salimos,
para no sentirnos solos..

Otro mito,
es el del "hoy me propongo hacer bien las cosas",
como yo quiera,
sin pensar en nada
y sin que nada importe.

Y te acabas convirtiendo,
una vez más
en un mero admirador,
una estatua capaz de sujetar a cualquiera,
que necesite apoyo,
mostrando empatía; pero con la mirada perdida.

Porque, joder, las estatuas 
son de piedra,
pero nosotros somos personas,
hechas de carne y hueso.

Y en realidad lo que estamos esperando,
tan quietos,
tan callados entre las sombras,
no es que aparezca alguien a quien sostener,
ayudar o sujetar.

Sino a que llegue alguien,
que se de cuenta de que,
bajo esa fachada de estatua;
hay una persona esperando.
Esperando a que otra le sujete,
de cualquier forma...

Quizá

Quizá, a estas alturas debería haber aprendido que la mejor manera de combatir el hielo no es intentar derretirlo, con un calor que ni de lejos sera suficiente,
Sino aprender a convivir con el y ser consciente de que en ocasiones, por mucho que lo intentes no hay forma posible de acabar con este frío.

Quizá, seria bueno empezar a admitir que el frío es la metáfora de una vida vacía, que vivo rodeada de una capa hielo impenetrable, que me gusta dibujar falsas sonrisas disfrazadas con no menos falsa calidez, solo para intentar aparentar que entre tanto hielo también se puede respirar.

Quizá, estaría bien poder poder encontrar las palabras correctas para decir sin adivinanzas ni medias verdades, que no son más que otra forma de engañarse a uno mismo, que necesitas ayuda con esa jodida placa de hielo que te oprime y que nunca acaba por desaparecer.

Quizá, debería ser más valiente, más sensata y más realista, y admitir de una vez que las cosas son como son y no como uno quiere, y que hay hielos, que aunque sean invisibles
Nunca
Van
A deshacerse ...

La imagen

Suena una canción triste de fondo,
mientras se contempla al espejo,
hecha un ovillo,
sentada en el suelo,
con el pelo alborotado
y el dichoso rimel corrido
poniendolo todo perdido
de negro desvaído.

Esa es la imagen que le devuelve el espejo,
mientras intenta sin mucho éxito
resolver la incógnita que se agolpa en su interior,
si algún día sera capaz de reunir el valor
que le permita terminar con todo...

SOBREVIVIENDO

Que a la fuerza ahorcan

Y esta soga,

Que llevo atada al cuello,

Cada vez se marca más en mi piel.

Que mi piel frágil,

Como el cristal

Se está resquebrajando,

A la par que mi corazón se desangra,

Entre latido y latido

En un intento vano de sobrevivir.

Que si sobrevivo

No es por amor al arte,

Sino por pura tozudez,

Por el mero y simple hecho

De que aún tengo la firma convicción

De que este mundo está al revés,

Pero que con un par de manos

Aún hay tiempo para ponerlo del derecho.

Y que yo siempre guardo un último as,

En la manga,

Por si resulta ser demasiado tarde.

Simplemente corre,

Vuela,

Deja que tus pasos te guíen,

Nos guíen,

Porque mi cabeza ya ha perdido el norte;

Y ya no sé dónde ir,

Si no veo los surcos de tus pisadas,

En la arena,

Marcándome el camino,

En estampida,

Hacia un lugar donde poder construir,
Un mundo mejor.

INVIERNO

Y que difícil resulta, algunas veces, encontrar la palabra adecuada en el momento preciso para expresar lo que se quiere decir. Extremadamente complicado me resulta plasmar lo que tengo que decir en este borrador sin que las lágrimas angelen mis ojos y la cuestión es, ya sin más rodeos, que el invierno es una puta mierda. No lo digo por el frío o por lo grises que son los días, es más cuestión de que el invierno es tiempo para echar de menos; al menos en mi diccionario invierno es sinónimo de soledad, de una soledad que hiela los huesos y te hace tiritar por las noches sin que haya remedio alguno para poder evitarlo, ni cien mantas son suficientes para aplacar ese sentimiento.

Que si, que ya lo sé, que todo esto que digo y que probablemente nadie llegue a leer puede parecer la absurdez más absurda dentro de lo absurdo, que hago una montaña de un granito de arena, que me rallo demasiado y le doy mil vueltas a todo, que esta es la última ñoñería de un corazón hipersensible o quizá la última tontería que se me ocurre para aplacar la culpa de algo que ni siquiera seria para sentirse culpable. No lo sé el caso es que en invierno echo de menos, os echo de menos, las risas, las tonterías, incluso las discusiones...

Así que, por favor, no me dejéis sola este invierno.

DEMASIADO PRONTO PARA EL VERANO

Hace un par de días que unos tímidos rayitos de sol me despertaron antes, incluso, de la hora supuestamente prudente a la que suena el despertador. Al levantar la persiana me di cuenta de que el invierno llegaba a su fin dejando paso al verano, que por muchas virtudes que tenga cuando llega demasiado pronto no es más que un inconveniente. Puede que suene un poco raro, sobretodo viniendo de alguien que vive enamorada del verano. Y no, no voy a negar que tenga unas ganas infinitas de calor, sol, piscina, arena o playa… Pero el problema de este verano que llega demasiado temprano, a mi gusto, es que le ha comido el terreno a la primavera, esa que nos hace empezar a palpar, oler y ansiar la libertad. La misma primavera que hace florecer a las plantas, la misma que tan pronto nos trae lluvia como sol, y porque no la misma que según dicen algunos nos “altera la sangre”, aunque yo creo que de esto último la pobre primavera no tiene la culpa.

Y aun se le podría añadir un inconveniente más a esto de la llegada prematura de nuestro amigo el verano, al menos en mi caso, ya que el verano no está hecho para tener ataduras, entendiéndose por ataduras una cantidad desproporcionada de apuntes acumulados a la espalda, que nos impidan recibirlo como solo él se merece.

Además de todo esto la llegada del verano supone un contraste bastante fuerte entre el exterior y el interior; porque en mi interior, al menos, se encuentra el invierno llamándome a gritos para pedirme lo imposible, que no es otra cosa que vuelva atrás en el tiempo, a esa fecha donde él y solo el tenia poder sobre el mundo, para que remiende todos y cada uno de los rotos de mi camino, podríamos llamarlos también errores pero me gustan demasiado las metáforas.